BORRADA. La ligne de basse .

« Les mots sont les seuls vainqueurs. » Salman Rushdie

Pour Ian Curtis

C’est une sarabande, un requiem de notes synthétiques.

Dire.

Sous le silence. La rumeur des cristaux de silice qui enregistrent, passifs, l'agitation de mes doigts. 

La ligne de basse ! 

Trouver la déchirure juste qui s'ouvre en moi. 

Dire vrai. Dire fort ! 

Dance ! 

Crier l'agonie d’un être pour accoucher de soi !
Les liens, de quel ordre cosmique sont-ils faits, quand une ligne synthétique, d’une peau l’autre, ne suffit plus à absoudre toute chair aspirée par la palpitation tenace, cruelle, mais rythmiquement ardente de la mort ? 
Régulier le rythme ! 
Un pouls sous les doigts, qui indique que la chair survit ! 
Régulier le compte ! 
Pour dévorer peu à peu, la beauté d'un visage qui s'agite en orgasme, et fait triompher la vie ! 
Régulier, l'accord ! 
Pour la cadence parfaite d'une légion damnée, qui avance à grands pas sur la face de l'être ! 

Ecrase, déforme, ampute, viole ! Comme une orchestration mortuaire, qui de tout temps à fait hurler le monde !….
Et les mots me viennent ! 

Tadam ! 

Comme un battement, une survivance !  

Un rythme ! dans la bouffée d'espace. Pour me soustraire à la tension mortelle ! Pour épancher toute soif et à jamais ! 

Une bouffée muette qui va parler. 

Aphone, tellurique, en larmes ! Quand hurle et se déchaîne cette même ligne de basse, à déterrer toutes les damnées légions de la terre ! 

Crève, crève ! Brise leurs tympans d'assassins, d'incultes ! De serials killers de l'absurde !

Crève-les ! Toi ! Contre-poing magique ! Vlam ! Nouveau jab ! Pas dans la dentelle ! Non ! Pas dans la dentelle  ! 

Bam ! Bam ! Tire ! 

Déchaîne mitraillette du vide ! Eclaboussures à souvenirs ! 

Eclate !!!